Så många dagar som bara flyter ihop till ett enda myller, till en enda röra.
Röran som är, som ska föreställa, mitt liv.
Jag kommer inte kunna skilja dem åt om hundra år, inte ens om en vecka.
Jag vet för det mesta inte ens vad det är för dag medan den pågår.
Rörigt, sa Bull, är det i mitt huvud.
Men maken är ledig och ska inte spela fotboll, alltså är det söndag.
Prenumerera på:
Kommentarer till inlägget (Atom)
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar